顾沉舟看着那几根手指，看了很久。
就因为这零点几克的力道，他坐在那里，把烧最后一批档案的时间往后推了一个小时。
他握住她的手。
她的手在他掌心里摊开，掌心朝上，那几道月牙形的掐痕还在，浅了些。他握着这只手，慢慢抬起来，贴上自己的脸。
她的掌心贴着他的颧骨，凉的。
他的手在抖。三十二年了，握手术刀的手没抖过，按注射器的手没抖过，扣扳机的手没抖过。现在握着一只昏睡的手，抖了。
“眠眠。”他叫她。
她没有应。
他低下头，唇悬在她掌心的上方，一寸的距离。
热气落在她的掌纹里。他就停在那里，没有落下去，停了很久，久到窗外一轮雷滚过去，他才把她的手放下来，放回被子上，用自己的掌心裹着。
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