晚晴不知道的是，在墙的另一边，那个她以为冷静得像陌生人的沈多海，过得其实b她想像中糟。
冷战的第五天，沈多海躺在床上，盯着天花板，又是一夜没睡。
他不是不知道要怎麽结束这一切。
只要敲一下墙，或者明天早上像过去十几年那样，买杯三分糖N茶等在楼下，晚晴大概就会红着眼眶、嘴y地走过来。然後他损她几句，她瞪他几眼，事情或许就能这样被带过去。
这条路他太熟了。
他闭着眼睛都知道怎麽哄好她。
可这一次，他不能。
因为那句「你算我的什麽」，一直卡在他心里。
她问得对。
他算她的什麽？
内容未完，下一页继续阅读